lunes, 8 de marzo de 2010

Poemas 26, 29 y 17.

Poema 26.

El problema
con ser escritor
es que nunca sabes que lo eres
hasta que la prensa te lo anuncia
y eso
puede tardar toda una vida
y un poco más.
Incluso puede ser, avisen a tus hijos
cuando yaces en la tierra, sumergido, muerto.

Mientras tanto sólo eres un pobre diablo
que trata de ser escritor
y a la vez eres nada, no eres empleado
o carnicero, ni chofer, ni banquero,
sólo un pobre diablo que intenta ser algo.
Y las personas no soportan a las personas
que intentan ser algo;
les escupen y tachan y señalan y marginan
porque no se tiene la decencia de entregar la vida
a la primera puta oportunidad
de hacer carrera en el mundo laboral.
 
Por eso,
confío en ti, más joven.
Para que el día de tu muerte
vayas a donde yo
y me digas si ha pasado
que al fin
soy escritor.


Poema 29.


La inspiración me llega
cuando estoy a punto de
caer en sueño, inoportuna,
me llega junto con la resaca,
en los baños públicos,
en el subte o en la cama.
 
La inspiración, traidora,
me llega cuando sabe
no podré atraparla.
Ella y yo sabemos,
lo sabemos.
Tengo buenas cosas que decir.
Desgraciadamente
no puedo decirlas;
siempre estoy ocupado
cuando la inspiración llega.
Follando, cagando, soñando.

Poema 17

Me quedo en casa.
Enciendo un cigarrillo
tras otro
mientras leo
Rosa Montero
y me pregunto si algún día
algún escritor
escribirá
sobre mi vida;
y pienso que no,
¿a quién importaría?
¡Y por ello
de mi vida escribo yo!
Adelantándome
a la indiferencia general
de los escritores venideros
que supongo
me desconocerán
como se desconoce
a tantos y tantos
muertos en la fosa común
de los indiferentes;
los olvidados,
los de la vida de oficina
y casa en los suburbios,
atiborrada de despensas
y papeles,
actas y certificados,
presupuestos, estadísticas,
que ocupan sus almas,
haciéndoles olvidarse de sí.
Tienen feas esposas
y feos hijos que martirizan.
Y yo no quiero eso.
Prefiero estar bien muerto,
con los gusanos comiéndome los ojos,
con la tierra sobre el pecho,
con la ausencia de ti.
Con la ausencia de ti.
Petrozza, M. Marzo 2010

6 comentarios:

  1. bueno se hace el intento, aunque solo te reconozcan después de muerto, irónico la vida de un poeta. por aquí decimos que después de muerto para que, ya que el muerto no ve al zamuro “Zopilote” ni el zamuro sufre de ansias.saludos martín .

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  2. Excelente Martin Petrozza, yo soy una pobre diabla, quizás nunca sea escritora....Abrazos en tu letras...!!

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  3. francisco Miguel Silva2 de junio de 2011, 23:58

    maravilhoso, estupendo çlaro e directo

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  4. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  5. No se valora la creatividad

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  6. José Enrique Serrano6 de junio de 2011, 13:22

    No, se premia con más sueldo a quien menos hace por el bien común. Se desprecian los valores y se fomentan las vergüenzas...

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